Brouillon

Mon coeur hurle ce besoin d'écrire sur ce brouillon.
Une feuille froissée comme ces mots déchirés en morceaux.
Je l'avoue. J'ai toujours difficilement trouvais les bonnes liaisons avec les mots, mais l'hésitation me poursuit dans mes blessures et dans mes maux.
J’écris pour évacuer cette sensation de lourdeur.
Autour de ces mots, s’entremêle une nostalgie.
Je me changerais volontiers en stylo pour glisser et faire couler comme cette encre, tout ce que j'ai sur le coeur.
Ça brûle terriblement ; tellement.
Le bonheur ? Je l'écris rarement.
Pourquoi ? Pour en dire quoi ?
Il s'écrit en si peu de mots.
Et puis quand bien même..
La nostalgie engendre l'ennui est écrire soulage ce qui fait mal.

Rêve.. Réalité

Les plus belles histoires d'amour sont celles qui se terminent dans la sérénité..
Sans plus d'amour, mais avec énormément de respect.
Les histoires d'amour suspendues, elles, sont les plus douloureuses...
Où en sommes-nous ?
Pourquoi nous ?
Pour éviter justement d’avoir trop mal, on peut rêver d’un soir où, comme par magie, le cœur se serre de voir un regard..
Sur le quai d’une gare…
Une histoire d’amour se répète-t-elle ?
Se termine t’elle forcément un jour ?
Et si elle recommencer comme avant..
Comme quand le cœur bien rempli de sentiments, on se sent vivant …
On les rêve..
On les vit…
Quel est le plus important ?